NOITE NUA

enquanto olho nas faixas da noite, vejo-a entre lençóis no polar sul de onde morre a madrugada. a noite nua está, com vergonha na goela veste-se como andarilhos de desertos. e eu aqui tento contar as estrelas que me restam das minhas memórias quase fantasiadas. da quimera se entrelaça os juízos de valor sobre o ser e não ser. é tudo uma questão de esquecer ou viver. talvez veredar pela arte de fingir neutralidade diante da dor. a noite está despida como em núpcia com o mundo. dança e dança ela. a dança sem ritmo, com melodia de escárnio.

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A INSÔNIA

Às noites respingam a dose da má sorte. Enquanto no canto dos olhos reza-se pelo precioso sono. Se a culpa é das estrelas, nada disso faz sentido. O sono foge-me as pálpebras e a única coisa que sinto e ouço é o silêncio tornando-se majestoso em cada pensamento. Esta pátria também já se foi. Se a fome é relativa, então o sono também o é nas noites em que ejaculo os problemas do país nos meus botões. O livro é mais caro que a cerveja e a educação recebe ninharia de nada da fonte de água (OGE). Como dormir, neste estado? A insônia é a doença dos que se importam verdadeiramente com esta casa sem teto, nexo, sem respostas para milhares de pergunas. Até os sonhos são cortados sem que estendam seus braços.

Ser escritor em Angola, é mesmo ser amante da arte e não do dinheiro. Embora seja a intenção, os leitores de Angola são ínfimos. Agredita-se que se não fores um daqueles escritores de renome, não consegues vender mais de 100 obras, ou até mesmo, acima dos 50.

Fazemos arte porque amamos.

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Andando SOBRE nuvens

Cada dia acabado é de certa forma um campo de batalhas onde há vencidos e vencedores. E sobre este olhar, pinto o quadro cinzento da pátria que me pariu sem o meu consentimento. Nem queria saber a minha vontade e agora me obriga a andar sobre as nuvens. Ultimamente, a terra da minha pátria tem sido o lugar de lutas constantes, onde ouve-se os sons de verbos utópicos e discursos políticos sem filosofia alguma nem pragmatismo. Vejo juízos mistos com aguardentes e o resultado é um povo embebido de incongruências e de consciência assaltada com verbos inoperantes. Uns gazelas outros aves bípedes cujo vôo é inconstante. Gazelas sem velocidade, também insistem em participar da corrida duma geração mais avançada. O resultado é sempre catastrófico, porque elas ficam doentes durante quatro anos e só treinam no quinto. E as aves então? Estas submergem em leis dos que estão doentes. Como não querer ficar sobre as nuvens, se a terra é agora o palco de ironias e sarcasmos? A pátria que me pariu sem o meu consentimento, tem o vírus da ignorância e intolerância massiva. Tenho por certo que a terra é um lugar dos vivos mais mortos que nada sabem dos seus estados. Andando sobre as nuvens, é o que fazem aqueles que querem, mas não podem entender o espectáculo sobre a terra-pátria. Se as gazelas dessem pulos sobre a ignorância, já teríamos a paz com verdade e terminada. Aqui os blocos da empreitada da paz são deslocados sempre que as gazelas querem dar o tal salto da victoria.


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